Sous des hématomes oubliés se lamentent de vieilles blessures…
C’est là qu’on doute de tout, de soi, des autres, et de notre voie.
Sous ces vieilles cicatrices, il y a ce picotement sensible qui ramène à la raison ce chemin qui nous tord…
En travers, par rues et avenue, il est si facile de se perdre dans cette ville là…
On se sent ici chez soi, parce qu’on le veut, pas parce que c’est vrai.
On construit un peu le reste de la même manière, on s’illusionne devant des faux miroirs, ça brille, on n’y croit un peu, et puis, quelques mesquineries viennent vous gâcher le goût sucré que vous aviez…
Un commentaire
Sous des hématomes oubliés se lamentent de vieilles blessures…
C’est là qu’on doute de tout, de soi, des autres, et de notre voie.
Sous ces vieilles cicatrices, il y a ce picotement sensible qui ramène à la raison ce chemin qui nous tord…
En travers, par rues et avenue, il est si facile de se perdre dans cette ville là…
On se sent ici chez soi, parce qu’on le veut, pas parce que c’est vrai.
On construit un peu le reste de la même manière, on s’illusionne devant des faux miroirs, ça brille, on n’y croit un peu, et puis, quelques mesquineries viennent vous gâcher le goût sucré que vous aviez…